En 1875, la ville de Nancy avait été choisie pour le lieu de réunion de ce congrès, et mon père avait été chargé du travail musical, c'est-à-dire de rechercher ce qu'était la musique en Amérique avant sa découverte.

Une ou deux semaines avant son départ pour Nancy, mon père reçut une lettre fort aimable de monsieur Alfred Mangeot qui lui disait à peu près ce qui suit: «Qu'il serait très honoré si monsieur Oscar Comettant voulait bien descendre chez lui lors de son séjour à Nancy pour le congrès des américanistes, que sa famille et lui en seraient tout heureux, etc.».

Mon père répondit comme il le devait, en acceptant l'hospitalité qui lui était si gracieusement offerte. Or, quelques deux ou trois jours avant son départ pour Nancy, mon père fut pris d'une extinction de voix totale, aphonie complète. Je me souviens de mon ahurissement quand mon père, m'ayant fait venir dans son cabinet de travail, me tint à peu près ce langage:

«Comme tu le vois, je ne peux pas parler, c'est donc toi qui fera ma conférence au congrès des américanistes».

«Moi... entretenir 300 savants et environ 1500 curieux sur la musique en Amérique avant sa découverte?... Mais, je ne sais pas le premier mot de la question...»

«J'entends bien, aussi, vais-je écrire ce que j'aurais dit au congrès, et tu liras ma conférence. Je me tiendrai à tes côtés, pour répondre aux questions qui pourraient être posées».

C'est ainsi qu'il fut décidé que j'accompagnerais mon père à Nancy. La veille de notre mise en route, le grand pianiste Francis Planté étant venu voir mon père, et apprenant que lui et moi, nous devions loger chez monsieur et madame Alfred Mangeot, il me dit:

«Ah! Mon gaillard, tu vas connaître là une bien charmante et exquise jeune fille sous tous les rapports, jolie, douce, bien élevée, excellente musicienne et très bonne pianiste».

Je plaisantai un peu avec Francis Planté qui avait l'air de faire l'article, et je n'y pensai pas autrement. Dès notre arrivée à Nancy, je me souviens des paroles de Francis Planté, et je me mis à observer plus attentivement mademoiselle Jeanne Mangeot.

Je la trouvai délicieuse en effet, mais je ne me doutais guère de ce qui surviendrait dans la suite. Le lendemain eut lieu la première journée du congrès des américanistes dans laquelle la conférence de mon père obtint un retentissant succès qui rejaillit un peu sur son lecteur...

C'est assez dire que mademoiselle Jeanne qui avait assisté à la séance avec toute sa famille, me regarda alors avec quelque sympathie. Deux ou trois jours se passèrent ainsi durant lesquels elle et moi nous ne nous quittions pas, bavardant et faisant de la musique et jouant au billard.

Mon père, rappelé par ses multiples occupations, rentra à Paris me laissant à Nancy où la famille Mangeot avait désiré me garder quelque temps. Un certain après-midi, alors qu'on me faisait admirer les environs de la ville, mademoiselle Mangeot et moi nous devancions les autres de quelque cent mètres. Au détour d'un chemin, je lui dis tout-à-coup:

— «Mademoiselle Jeanne, ne vous semble-t-il pas qu'il y a longtemps que nous nous connaissons».

— «En effet, monsieur Lucien...»

— «Ne vous semble-t-il pas que nous avons des idées semblables sur une foule de choses».

— «À n'en pas douter, monsieur Lucien...»

— «Dans ce cas, accepteriez-vous de devenir ma femme...»

— «Avec plaisir monsieur Lucien...»

Et c'est ainsi qu'à l'insu de nos familles, nous nous sommes fiancés tous les deux. Je raconterai, quand je parlerai de moi-même, dans quelles conditions fut fixé notre mariage en 1878, mais, je puis dire dès maintenant combien ma fiancée et moi avons été fidèles à l'engagement que nous avions pris l'un envers l'autre.

En effet, entre 1875 et 1878, elle comme moi avons obstinément refusé de très beaux mariages qui nous étaient offerts. Et le fait est d'autant plus digne de remarque que nous ne nous voyions pas, elle résidait à Nancy et moi à Paris.

Le lendemain même de notre mariage à Nancy, le 7 décembre 1878, nous nous installions à Paris, au no 13 du Faubourg-Montmartre, dans un appartement situé au-dessus de celui qu'occupaient mon père et ma mère, et ma femme se mit de suite au travail sous la direction de monsieur Marmontel, professeur au Conservatoire.

Ma progéniture

Elle devint vite une des élèves préférées du célèbre maître qui parle d'elle en termes très élogieux dans un de ses ouvrages. Ma femme a toujours été très active, et elle l'est encore malgré que partiellement paralysée depuis 1912; aussi dès le trois septembre 1879, neuf mois moins quatre jours après notre mariage, (neuf mois lunaires), elle me rendait père de notre première fille, Thérèse.

Il me faut raconter ici jusqu'à quel point un homme de l'art, «un bec de gaz», peut se tromper en matière de mise au monde d'un enfant. Je m'étais assuré, dès que ma femme fut «on the family way», des services du docteur Hervieux, médecin en chef de la maternité de Paris, officier de la Légion d'honneur, l'homme le plus réputé du pays en matière d'accouchement. Dès 6 heures du matin, le 3 décembre 1879, ma femme m'avait réveillé pour me dire: «Je pense bien que c'est pour aujourd'hui».

Le téléphone faisant défaut à cette époque dans la capitale de France, je m'étais habillé en hâte, et je m'étais précipité chez le docteur Hervieux qui accourut de suite. Après examen de sa cliente, «fausse alerte, me dit-il, nous reparlerons de cela dans une huitaine».

Concurremment avec le docteur Hervieux, je m'étais assuré le concours d'une sage-femme, qui demeurait tout près de chez-nous, pour les soins à donner à la mère et à l'enfant pendant les quinze jours réglementaires.

À onze heures, ma femme me dit: «Il n'y a aucune erreur, le docteur habitant loin, va chercher la sage-femme» et à midi, Thérèse était née...» Le docteur Hervieux n'avait plus qu'à constater que tout s'était normalement passé en dehors de lui.

Toujours très active, et quoiqu'ayant nourri Thérèse pendant plus de onze mois, ma femme eut une deuxième fille, Renée, quinze mois après, le 30 novembre 1880.

Ma femme ne s'est jamais départie de son activité. Après Thérèse et Renée, elle m'a donné encore quatre autres filles: Andrée, le 15 octobre 1883, Georgette, le 5 juillet 1888, Marcelle, le 8 septembre 1891, Jeanne née à Anticosti, le 31 mai 1899, et un garçon, Pierre, né à Anticosti, le 17 mars 1902.

Nous avons perdu malheureusement Andrée de la diphtérie avant la découverte du sérum du docteur Roux. Elle est morte au Havre à l'âge de trois ans.

Comme on le voit, il n'y a qu'une légère différence d'âge entre Thérèse et Pierre, 22 1/2. Une paille quoi?

Ma carrière en survol

Il était très indiqué que je suive la carrière que mon père m'avait tracée, et que je devienne comme lui homme de lettres et musicien pour lui succéder au journal Le siècle comme critique musical. J'eus la fringale de la mer! J'entrai donc dans le service de la compagnie générale transatlantique, au commissariat.

Après peu de temps, comme sous-commissaire sur la ligne de New-York, je parlerai de cela dans les notes me concernant, je fus nommé commissaire en Méditerranée.

Ma femme me suivit à Marseille où pendant tout mon temps de navigation sur les lignes d'Algérie de Tunisie, du Maroc, etc. Elle professa eu Conservatoire de musique de cette ville.

De la Méditerranée, je fus affecté au service de l'Atlantique-Nord, dont le Havre est le port d'attache. Dans cette ville, ma femme se fit une nombreuse clientèle d'élèves, parmi ce que l'on est convenu d'appeler la Société, dans laquelle son talent et son charme étaient grandement appréciés.

Faisant parti du monde de la marine, elle assistait à toutes les fêtes officielles à la Préfecture, à l'Hôtel-de-ville, etc. En un mot, elle menait au Havre, une existence d'artiste, de professeur et de femme du monde.

Puis vint mon départ pour l'Ile d'Anticosti où ma femme et mes filles, habituées à l'existence facile, semées de distractions diverses, eurent le grand courage de me suivre.

Je dis bien le courage, car il en fallut à ces vaillantes pour abandonner la vie de confort et de bien-être qu'elles avaient coutume de mener et aller s'isoler dans une île déserte soumise au très dur climat canadien, privée de toute communication avec le continent plus de la moitié de l'année en plein golfe St-Laurent.